o desamor

Sob o sufoco das suas mãos, amarrada à vida apenas por uma fé qualquer, bradou aos céus, sem voz que lhe restasse, e pediu socorro à vida. Quedou apenas o olhar, talvez pela última vez, no tecto daquele quarto que tantas vezes lhes tinha guardado os segredos, os prazeres, e os sonhos. Sentiu o seu olhar duro, empedernido e frio, orvalhado pela raiva de não a ter.

E num esforço maior que a própria vida, deitou-se por terra, agarrada ao chão onde ele nunca viria.

Era no chão que ele a queria, era então no chão que ela ficava, molhada de dor, seca de amor.

Gritou, chorou, gritou, sem querer levantar-se, guiada por um medo cego, naquela mágoa que lhe rebentava o peito.

Apercebeu-se, então, que embora já não amasse a vida, queria decididamente viver. Nem que para isso significasse sangrar as feridas para subir no ar numa bola de sabão, irisada de azul, leve, diáfana, etérea, serena. Procurava na paz, o refúgio das almas sábias.

Resgatou a solidão para renascer dessa luta desleal que cansa as costas, e que nos envelhece por dentro ao compasso de um tango, ao ritmo do tempo.

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Leonor de Saint Maurice