o pó aceso ao fim

não fossem os abismos e a maneira temerária

de regressar. não fossem as foices cautelosamente

empunhadas pelos homens fendendo a luz, os

filhos proferidos ao temível banquete de anjos onde

se entristece como quem flore ao longe. não

fosse a fonte na incisão imagética do golpe que refaz,

os frutos negros colhidos entre duas mãos abertas. não

fossem as florestas efervescentes, as escarpas inclinadas

para dentro, a irrascibilidade das aves azuis murando

procissões ou o pó aceso do fim da tarde. não fossem

unhas, calcanhares intensamente recolhidos, a trave no

pescoço orbicular – não fosse, confesso, esse lugar apoteótico

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Autora: Maria Rodrigues