cielo de oriente

El sol nace cuando los humanos se levantanen

el instante que los obreros enderezan la mirada

y ven de tú a tú al universo.

El cielo de Oriente es luminoso, alcalino

el cielo es tierra y sobre la tierra

tierra

Sobre la piedra, piedra

y bajo la piedra tepetate.

.

En el Oriente, la noche el sexo es una granada

humedad tibia de hogar desvencijado

y sólo aquellos hombres y mujeres,

saben que vencen a las formas curvas

del silencio.Nunca hay silencio

en el agreste oriente.

.

Ahora, a la noche, el fuelle del amor

estremece los tejados, las láminas de asbesto

las punzantes luces de alfiler.

Como la luz destaza un cuerpo

argamasa en que se han convertido los amantes

así, la soledad se encaja en el Oriente,

dando a la luz rechino, como los propios

vientos obstinados a pegar

sobre los techos.

.

Un río feroz es el amor

que ataca la obesa historia de los antros.

Las mujeres de Oriente,

huelen a sal laboral

a sudor de cansado anhelo,

desmadejan su sexo

con dejo lento

que va al patíbulo.

.

Es el fin de las casas enjambre

aquí la soledad se encaja

donde la insolencia sopla

a recordarles que ahí, la espera,

es un inmenso agujero.

.

Los trabajadores comen su destierro,

fábrica a lomo llevan por herencia

el desorientado paso

es llano que se quema.

Tísicos espectros los perros deambulantes

que por las mañanas con sus ojos

exigen el hielo del hombre y su morada.

Hombres de sudor perpetuo

suben violáceos a sus trocas,

encrespan sus manos en el mazo,

aún amoratados abren los talleres

empujando el aliento del alba.
.

Oriente del moreno sol abre los ojos,

a lontananza los tinacos bostezan.

Hay cables por todas las calles

basural la esquina del incendio.

Los tamales despiertan friéndose

y el atole los espera bullendo para hidratarlos.

Perros, perros llegan hurgando

su soledad llena de piojos y chancros.

La patria es el oriente oscurecido,

casucha envejecida que se niega a caer.

Otoño de cascajo

y los árboles, los huisaches

son manchones alzados en el salinal,

en la palma de un niño, que con mocos y
encuerado, juega en un charco.

.

El más leproso de los rastros

la más desastrosa de las tolvaneras

que pueblan los remolinos

que bailan en todo el valle.

Todos aquí cantan bajo

como susurrando su pensar

su amor de valedera cumbia.

Flanqueados por la guadaña

de un borrador bárbaro

de macho encabritado

de ebrioque blasfemar

eclamando a dios

la sombra patriarcal

zigzagueante que le ha marcado.

Oriente: los ángeles bajan a trompicones,

a romperse la crisma con el empedrado,

donde la pantomima es la pantomima de todos los platos

y vasos de la comida diaria.

De donde sale el mayor rosario

de rameras tristes, de policías díscolos

y locos, de cinturones en ristre y notas

amarillentas que lloran lánguida sonrisa.

Huerto equidistante de lo humano

a las luces hermanadas que brotan

de todas las puertas, de donde siempre salen

y únicamente, salen.

Orientes que esperan el escape

de la noche, de las sombras más veloces.

Orientes donde el pasado vive

y la puerta y la ventana son conciencia.

.

Difícil el amor con un cielo encapotado

difícil la ternura entre las sombras

Gleba rumbo a la penumbra.

Siempre ellos los espectros.

Parturientos del alba.

El cielo del oriente llora a solas

cubierto por su manos ásperas.

En el Oriente, las puertas

y las ventanas siempre están abiertas

para que sus hombres y mujeres

salgan y enciendan la luz

del alba.

.

Juan Pablo de Ávila